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27 de Junio, 2008


Chatê Blackmore- Brasil

MINERAÇÃO

 

Dissoluto numa dissoluta era
Escavaco o peito

E nele revolvo o adubo

Capaz de fazer pungir

Mortes e mortes

De morros e minas

Que nego a exploração

- As paredes ruem (interditada a passagem!)

E os ricos minérios,

Não os há

Desde as explosões derradeiras.

 

Morro comigo

E solidário às sombras

Transcrevo-as

(Mas apenas suas sombras)

No duríssimo papel:

Incurioso;

Imerso;

Imenso;

Indeciso;

Insidioso;

Isso –

Uma coisa, enfim.

 

Mira o esplendoroso saque,

Que os diamantes

Foram-se para a estrangeiro;

O ouro comanda alguma missa

Para o espetáculo dos culpados;

A prata corta o filet mignon

E dá de comer aos aristocratas;

A imprestável hulha

Não logrou sua promessa de fogo.

 

Resta um dom

A poucos ofertado,

Quimera esculpida

Em desaparecido alfabeto.

As retinas pesas e carpidas

Por ancestral poeira

Tentam decifrar o arabesco,

O pictórico dizer dos antigos,

Que não se nutre senão de mistério

-          Ele também putrefata ruína,

Bem acomodado.

 

O orgulho cansado

De gente demasiado usada

Desdenha, sequer

Reconhece a oferenda,

Seguindo então a decomposição

Dos passos na areia

Breu adentro.

 

Meus mortos

Em parlamento

Deliberam;

Esconjurando-me,

Explicam-me,

Expondo a vária pedra

Entulhada na mina,

Fruto cinza

De sua incessante e subterrânea

Labuta.

 

Teria sido feita a caverna

Para infindo recomeço?

Ai!

- E silencia a noite

No sigiloso ocaso

Da vida em si mesma

Dissipada.

Por lobogabriel - 27 de Junio, 2008, 11:31, Categoría: poesia
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JANI VIRK por Chema Rubio V.

CASI UNA NOVELA

La muerte de un residente podríamos titular esta prosa. Pero ni  Jani Virk ha muerto por los siglos de los siglos amen; y reside feliz-mente en Slovenia .

 

El narrador se esconde una y otra vez en la  película que forma a traves de sus personajes, pero siempre emerge su Yo , como un dios humano.

 

Escribe desde la realidad del hombre sin importar el dolor que pueda producir a primera vista al lector.

 

Juega con el absurdo de la vida diaria y me recuerda al barcelones  vila- matas  , cuando  quiere desaparecer de improviso de la vida terrestre, y cuando menos te lo esperas lo encuentras atado a la felicidad de un nombre o enamorado de un recuerdo lejano.

 

Hace dos meses que lei su libro VISTA AL TYCHO BRAHE .

Donde aclara desde el principio , que su agencia de noticias  le envio a un congreso de cientifico en Dinamarca , y él decidio desde el primer dia visitar el Museo de Ciencias Naturales , donde se quedaron clavados sus ojos en una princesa disecada que portaba un considerable número de abalorios;  y yo pienso ahora lo mucho que le hubiese gustado a Herman Hesse conocer a semejante belleza .En aquella sala del museo Jani perdio su cartera, que luego no se sabe que vigilante la encontro ni si llego al hotel, ahora eso no interesa revelar.

Jani Virk es un poeta que escribe en prosa, desde que sabe que es mejor para su salud , eso senti yo , cuando me dijo que habia escrito un un libro de poemas en su juventud, pero nunca mas lo volvio a intentar, pero eso si continua leyendo poesia .Le nombre a poetas rusos como Pushkin ,Lemontov, Esenin , y el me devolvio la pelota con otros nombres, pero yo a estos no los conocia, o bien no entendi al traductor, en ese mismo momento nos interrunpieron .  

 

“Soy malo para hacer metáforas” dice al hablar de una mariposa.

Y lo que es , este ironico es un bandido .un ladrodn del lenguaje . Alguien que lo ha leido todo, y vivido que no se si es peor o mucho mas bueno.       

 

Si la memoria no me falla, en Bajo el Agua narra su infancia,  camina  junto a su abuelo .su abuelo lo sea o no, es un personaje tierno, y sabio como casi todos los hombres con sus nietos. Y de sus mama , dice que un dia la perdio de vista en una tienda mientras el seguia cami8nando , y entonces llevaba su palneta de los sueñosen un bote sin etiqueta , de guisantes enormes.

Cuando el llevaba sus sueños en ese bote , frente al abismo con  sus horizontes montañosos , se dio cuenta de que su mama habia desaparecido .

¿ Y que hizo el narrador? Contar lagrimas como se miran los abalorios de una princesa disecada en su museo. Cantar la naturaleza  con formas matematicas como  cuentan algunos ojos.

 

A Jani Virk, lo conoci por casualidad . Hace 10 años que fundamos un atertulia de poesia en el magnifico palacio del Circulo de Bellas Artes , en aquel instante creimos tocar el cielo con la piel, pero lo que hicimos es volver a ser esclavos de otro lugar, otro aire otra luz.Pero esa es otra historia, , lo cierto es que muchas veces paso por la calle estrecha del Marqués de Casa Riera  y pocas son las tardes que me animo a entrar. Alguien se acuerda de mi existencia y me envia un mail,”Encuentro con escritores slovacos, mañana  a las 20 horas, en la Sala Nueva    Nuestra sala de los miércoles , y no lo pensé ni un segundo,.Alli me presente llegada la hora , con mis mejores galas como siempre sin corbata, salude al poeta y critico literario conocido por Doce  y a su acompañante  ( a Jordi doce se le olvido presentarmelo y tampoco se dio cuenta de la mano que le tendi )  , salude afusivamente a tres compañeros de tertulia ,  después del tiempo , algunos son amigos otros nadies siguen siendo, y aun quedan como no enemigos.

Entre en la sala vacia, y recogi uno de los muchos librillos  que la Editorial BELETRINA imprimio deprisa y corriendo con la colaboración del Ministerio de Cultura  Slovena y la Fundación TRUBAR  .

 

 Abrí el libro según iba caminando hacia el gran ventanal desde donde uno se aleja del cuerpo con las luces de los  coches que muy abajo parecían luciérnagas rojas desesperadas, sobre las calles de Madrid.

Mientras me olvido del acto que se va a inaugurar y de los festejos a los que he sido convocado como espectador, me hallo con una parte de mi mismo, con la parte blanda del corazón en silencio, en esa soledad buscada para que las venas del animal, respiren por mi cuerpo desde la pirámide ancestral.

Oigo susurros, entran personas como fieles en una iglesia, con recato y respeto, religiosamente. Vuelvo el libreto, miro las fotografías en blanco y negro, y escribo palabras, elipsis interrogantes al lado de los escritores que voy a conocer, pero desde lejos.

Mitra Candor (1974) editor y ensayista. Y escribo el nombre mágico- Joyce- y alrededor trazo un círculo como una corona en honor de Nora, mujer que nunca comprendería sus  escritos y termina como camareta con niños por no leer a su marido.

 

Mate Dolonc ¿?

 (1945)   y anotó el marinero, la mujer desnuda y la gracia del   un poeta.

Milan Jusi (1950) al lado de su foto aun después de 65 días,  sigue impoluto  .pero he leído sus poemas .Y transcribo uno donde su música me deja pensando. Hay mañanas cuando/ pasa todo/ el hierro golpea el agua/y un grito se alza urgente / al cielo.

 

Jani Virk (1962) Escribo solo tres palabras- el lunar de la fémina, la cartera, y un kafka mas erótico.

 

 Polona Gravan (1974) comienza el relato detrás de una puerta y… me voy a la memoria de Gogol  persiguiendo una nariz por los canales del rio Neva.

 

Cada vez más fuerte se elevan los susurros y los pasos, y ya  se oyen  voces claras adentro de la sala, pero todavía no quiero alejarme, no quiero claudicar, no deseo estar con ellos. Porque    aunque ellos, sean de la misma familia bípeda y el gusto literario pueda unirnos  en ocasiones, cada hueso pertenece a una piel y mi nombre es mayor que las células que lo componen. Así que me olvido una vez más del espectáculo que está a punto de producirse y sigo viajando sobre las desesperadas luciérnagas rojas, que como locas se saltan todos los semáforos, y mueren al final de la noche donde queda La  Puerta de Alcalá .Allí los soles virtuales relucen para ella sola, y sus arcos de piedra  fusilados por la historia.

 

De pronto una voz extranjera, limpia, comienza a inquirir al público rezagado, para que tome sus asientos, algunos llegan desde la antesala, y yo me quedo en la última silla de la fila.

 

El traductor pone al español las palabras introductorias   del portavoz de la Embajada Slovena, y traduce los textos de los escritores que habitan en el Folleto-Resumen, fragmentos que llenan el espacio a dos lenguas, y en la extranjera solo se reconoce la música y ya es mucho.

 

Al terminar, con el ruego y preguntas, el aire se queda congelado. La eternidad no se mide por relojes y el pulso de la muñeca se sobresalta aunque de que nadie pueda agarrar el micrófono y decir: Se acabo señores y señoras, ustedes lo han querido así. Por eso mismo me levanté  aquel día y pregunte

¿Donde está la cartera?   . .. ¿Acaso la mujer del lunar sobre el labio,  se quedó con su dinero?

Hay risas portentosas mezcladas con silenciosos pensamientos, y hay también sonrisas al otro lado de la mesa donde se agolpan los protagonistas .El traductor argentino busca a Jani Virk, ladeando la cabeza, y al hallarlo -Jani apenas había oído nada –

le pregunta a bocajarro _ ¿Y dónde estaba la cartera famosa? primero contesta con un gesto reflejo, un solo encogimiento de hombros, luego se atreve a decir con un algo de azoramiento”

 - “Tendría que leer el libro” Nuevas risas se ciernen sobre otros rostros, viejas bocas se regocijan e iguales pensa-mientos trasnfiguran   e intercambian pasiones en los cerebros.

El moderador dice: ¿Alguna pregunta más? Y vuelve el silencio otra vez que como un cortocircuito recorre cada médula

No, no quiero irme, pero tampoco quiero ser ningún protagonista de los nadies que se callan y esconden sus preguntas.     

Mientras los bípedos fieles abandonan el Santo Lugar después de la homilía, me encamino hacia el traductor, porteño, del que no recuerdo su nombre. y brusco como todo tímido, y cortes lo inte-rrogo ¿Podría hacer una entrevista? –Si … a quien quiere …los puntos suspensivos se apoderan del hombre que venía luciérnagas sobre el asfalto y la noche. No sé… bueno si, y miro por penúltima vez el panfleto” Tus  Ficciones Slovenas”,- quiero entrevistar a Jani Virk.

 

 Jani Jani Jani, por tres veces lo nombra mi cerebro, como San Pedro nombró a  Jesús, pero no lo hago para negarlo. Jani llega con media sonrisa, alegre por ser el Elegido; pero humilde como Jesús en su vida solitaria y tan desconocida.

¿Nos sentamos aquí? Propone el interprete, ¿O nos vamos a otra sala? elegí la primera opción y bien que me pesó.

He leído que además de periodista y narrador, es igualmente poeta.

 

- No...

- ¿Cómo dice?

- Bueno si he publicado un libro de poemas. Mi primer libro en la adolescencia.

 -Ah, entonces la poesía ya no le interesa

- ¡Si, como no! Leo mucha poesía.

Y hablamos de los poetas rusos  que conozco;  Pushkin, Lermon-tov, Essenin,… Pero no retengo los poetas que nombra de su país, y ahora que transcribo el pasado desde la memoria únicamente, debo decir que lo apuntado en la agenda aquel día, no la tengo en este ciber desde el que escribo.

-¿Y qué puede decirme de la famosa cartera?

-No sé, de verdad se lo digo.

-Pero… y de la mujer con un lunar sobre el labio… ¿Que pasó con la recepcionista del relato?

¿…? Los tres nos reímos.

-¿A usted le pasan cosas absurdas como a su personaje ,

como escribe Vila-Matas en sus libros?

-Más risas cuando al final comprende la pregunta.

-Si más o menos, si.

-¡Que recuerda de aquel día! …del museo de Ciencias Naturales y la pérdida de su cartera.

-Nada,…nada…- risas- .E insisto en la pregunta y como surgió la mujer sobre la que construye el relato.

-Nace de mi imaginación. Pero es cierto que me inspire en una princesa muy alta, una momia, que estaba en el centro de la sala, y llevaba abalorios en las muñecas y el cuello, y de esa dama perdida nace la mujer de mi historia.

La entrevista duró unos diez minutos. Fue interrumpida por una simpática señorita muy elegante, vestida de blanco de cintura hasta los zapatos, que emitió un: ¡venga, vamos estrella, que tenemos que cenar! 

Pregunté si teníamos que acabar, pero me dijeron que no, y me dieron ánimos para proseguir la entrevista .Pero como se empezó de forma absurda (he omitido que yo no portaba un ordenador, ni tan siquiera una triste libretita estilo Maiakovski, si no que de la funda del ordenador extraje un libro de información de  la filosofía de empresa para la que trabajo  de vez en cuando. Y al lado de donde ponía Westing Hotel, yo ponía Hotel Inter.-continental; Dinamarca. Y cuando se decía Hotel Palace, yo escribía kafka. Y así siempre. Rellenaba los espacios vacíos, Me gustaba, sabía que estaba cometiendo una herejía, pero a mí me la refanfinfla, yo quiero que se lean los buenos libros, y si hay espacio para anotar algo pues mejor que mejor. Esta es una buena manera de reciclar antes de necesitar hacerlo.

 

Luego me canse de  emborronar el coloreado libro, y lo perdí a saber donde, por lo que esta entrevista frustrada, pertenece también a la memoria.

 

A saber cuál será la versión de Jani Virk, y la de su intérprete.

 

Cuando me levante bruscamente, nos estrechamos las manos, y supongo que con toda la sangre en la carne donde un día hubo mofletes, y Jani me dio su tarjeta de presentación (que entresacó de una cartera que presumo es la misma que alguna mujer en Dinamarca estuvo con ella, leyendo las huellas dactilares de Jani) Por mi parte le hice entrega de una dirección postal en un trozo de papel.

 

 Escribí otras cosas  sobre aquella tarde que pudo ser fantástica en el Circulo de Bellas Artes y si algún día termino este…

Artículo, y se publica en  www.comentariosdelibros.com habré terminado con una obsesión de dos meses, y Jani Virk podrá saber que pienso del hombre que escribe de las montañas lejanas en el tiempo. Algún día me gustaría conocer sus abismos  y caminarlas. Ahora se me viene un nombre  a la cabeza;  Plavez; una estación de ferrocarril es de noche, y ancianos con niños y mujeres maduras, fueron desalojadas de aquel tren. Era cerca de Slovenia. ¿Que  a qué viene esto?

Pues quizá sea un augurio, y ya estuve cerca de aquellas montañas azules.

Jani Virk, comienza un relato diciendo” Tengo más de 37 años y aún soy joven para la vida que me espera”.  En este frase esta condensada toda la filosofía del autor sloveno, solo le falta añadir los lunares de las mujeres deseadas, la cartera que se queda otra mujer hasta no diré cuando, y la princesa momificada en la que se fija (dice él)  para representar a sus mujeres.
Para más información sobre jani virk pinchar aquí:

 

www.poesimistas.blogcindario.com

 

 www.lacoctelera.com/revista-libre

 

www.blogcindario.miarroba.com

 

www.jnadiered.blogspot.com

 


 

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Por lobogabriel - 27 de Junio, 2008, 11:21, Categoría: lecturas
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guillermo scardino, argentina

Prosa poetica. El autor reside en Funes, Santa Fe. envio william baccino

Antelación de lluvia, solo un segundo antes de.
 
Una vez mas la voz de la intuición y su fonética imaginaria me dirige la
palabra, oigo decirle que lloverá, oigo avisarme. Aunque algo inquieto le
confieso en silencio que esto no me turba; como no lo haría jamás el alud de
estrellas que ví caer alguna vez sobre tus ojos, o el caprichoso mar que aún
no conozco. No hoy. No en esta mañana casi presente, no hoy que todo es
hielo o es vacío. Quizás lo haga en un futuro apresurado, quizás despierten
en mí como nunca antes, en calidad de pánico, sensaciones encontradas, el
cauce infinito de la ola magna rompiendo contra mi pecho, o la blanda negra
tierra como mi lecho ultimo. Hasta puede que lo haga un dulce beso tuyo o la
ausencia de tu mano dibujando una caricia en mis espaldas. Pero tal vez no
sea yo quien naufrague (por temor, o amor o amarga adolescencia) en esta
cuenca de costas sureñas que luces de faros visten de gala en intermitencia.
Sagaz, los vientos en su aventura de ser, ostentan picando el dulce río,
rodeándome me envuelven, como los fuertes brazos de mi madre cuando niño. Y
con esto la sospecha prima, el aguacero…
Inquietos vividos detalles de este óleo nuboso, de esta escala de grises
vuelan agrupados hacia el sudeste, como huyendo en desesperada cooperativa;
van en busca de la mansa calma de aquellas costas sureñas en desamor o el
desencuentro.
Invade empalagoso el aroma a humedad, esa fragancia sensacional que brota de
las rocas, donde cubiertas de negro musgo se deslizan las gotas, una a una
se deslizan y se pierden en el fondo y es como si rieran en el eco eterno de
las corolas. Empalagoso, invade aquel rincón del que me adueño en la visita,
donde me afirmo, giro soberbio mi torso hacia el espectáculo, me alzo, soy
amo y señor de esta tierra que hoy piso; y del inacabado horizonte, cómplice
y reflejo en mis pupilas que hoy brillan o lloran desubicadas.
Desde aquí es que dirijo, puedo y debo aventurarme, porque me debo a esto,
armo y desarmo, tejo tristes redes que lanzo a la mar ansiosa, creo como el
zaino potro el andar propio de mis propias pampas y destruyo la intolerancia
que es turba enmarañada que apresa a la crisálida en un nuevo capullo.
Especulo con las cantidades, apuro la embestida, el fortuito ataque y
perezoso agonizo la retirada, la de mis días, la de mis pasiones; estratega
de mi destino solo siento y me abandono al impulso.
Soy el protector, el que nunca duerme, la eterna desvela; moro de rizados
cabellos que avista jubiloso desde lo alto de la torre la llegada del
bienvenido y en contrapunto, cauteloso y con temor la soledad del sendero
del visitante. Sueño, me pierdo una y otra vez en la búsqueda de mi punto en
el universo, el que me pertenece y al que todo le es suyo, al que nada le es
ajeno.
Me abstraigo de la aventura de abstraerme y despierto, creo, en la
inconstancia de mi consciencia un instante antes de llover. Todo es
silencio, es calma ensordecedora, es no tiempo en el ser, en mí ser.
Quiebra el inmenso tronando la luz de todas las luces! Rompe en llanto el
alguna vez celeste cielo dando vida al amor y a la siembra.
No son una, no dos, sino cientos, cientos de millones de furiosas gotas
estallando contra el paisaje! al que por azar natural o por destino esta
mañana de verano pertenezco.
Y ahora… la confusión, se pierde la antigua calma, el silencioso murmullo
embriagando de vértigo a los inoportunos caminantes, anaranjadas mariposas
heridas contrastan sobre el blando y verde césped del paseo floral.
Lluvia de abriles de pascuas y natalicios, hoy de noviembres. Oh, dulce
noviembre que has apagado en ella la inquietud por el reencuentro, deseo que
seas tu quien trajo a mí la soledad y su vago y oscuro aspecto.

 

 

 

 


Texto VIII
 
El cielo esta a punto de estallar, esta a punto de reventar rojo sangre.
El homicidio surrealista en manos del imponente o el suicidio irreverente de
libertad.
Los árboles desnudos sus pechos de un otoño que se va, reciben como
abrazando a este invierno prematuro. La curva del tiempo hace a la noche y
todo cae en silencio.
Muy a pesar, como lejanos, se escuchan sentencias de ruidos, angostos
rugidos de fantasmas en peregrinación vaga que se desvelan impersistentes.
Camino la calle llena de tiempo perdido. De repente la sirena del tren que
llega sin tocar, desaparece derruida por los vientos, aquellos que devoran a
los débiles.
Aunque desfigurada la imagen parda de mi sombra aún la percibo, mi andar se
hace lento, parece querer dejarse atrapar, pero solo es un juego, el tiempo
también lo es, como también lo es el amor.
La persigo caprichoso, creo, necio, poder pisarla y retardarla solo un
segundo al menos.
Parece que lo he logrado ahora camina a mi par, pero ha aparecido otra que
tomo su lugar y otra mas, (una tercera) y otra. Son cuatro las sombras que
ahora caminan conmigo, una a mi par y tres por delante, la madre tierra como
un espejo refleja esta noche un abanico de mí reflejos.
Todo se confunde y vuelve a ser solo una, pero ahora esta es gigante, la luz
incidental me juega una broma.
Parece que todos duermen y yo cuidando sus sueños.
Me dejo caer, me entrego a la media noche. Sin apuros ni apremios. Sin penas
no conocidas.
Un rocío muy ligero cae sobre mi rostro, o será llovizna, o será rocío.
Nuevos ruidos, esta vez de niños. Duros gritos de niños jugando a no temer,
me llegan y se van como lo ha hecho entonces ella.
Vuelvo sobre mis pasos a caminar la noche. La vuelta completa ha llegado a
ser.

 

 

 

Texto X

 

Antes que cierres tus ojos, me reflejaré en ellos y estaré desnudo

Y no recordaré tu nombre, ni la razón por la que te di muerte,

solo murmuraré una canción de cuna mientras abrigo tus manos.

 

Texto VII
 
En el inconformismo inconsciente muero,

huyo,

amo

y también me retraigo,

me reprimo.
Tu voz seduce mis espaldas y las entibia.

Tendido en mi lecho te recuerdo una noche mas,

en el suspiro de mi sueño todavía te figuras.
Eres la sombra retorcida que me observa descansar,

 la cruda luna muda o la nula vanidad.

 

 

Por lobogabriel - 27 de Junio, 2008, 11:09, Categoría: poesia
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http://www.adamar.org/

30

Por lobogabriel - 27 de Junio, 2008, 10:26, Categoría: web
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PUERTO Gral. SAN MARTÍN, Argentina. 30 mayo 08, poesias

30 DE MAYO DEL 2008- PROVINCIA DE SANTA FE, ARGENTINA.  POEMAS DE  LOS PARTICIPANTES DE PALABRAS EN EL MUNDO.

 

 Además de los poetas, se hicieron presentes las esculturas de la señora Noemí Vivas, junto a sus pinturas y a las de Graciela Alcine, Victoria Coca, Lida Turiwnenko, junto a sus alumnos. Los cantantes de nuestra zona, Luís delgado, Mari Acosta, Miguel Díaz, Javier Vázquez,  Diego Coria, el negro  Juan azcurra, Los payadores Raúl Fernando Navarro, toto Antonio Segale, Y Titi Nadal.  Como así también  la secretaria de la casa de la cultura, señora Sonia Paoltroni que dijo unas palabras alusivas a ese momento que para más de uno será  inolvidable. Nos dio su apoyo incondicional, poniéndose a nuestra disposición para el próximo 5 de octubre.

La locución estuvo a cargo del querido Adrián Matías Valeiro, un joven profesional, pero de diez. Se sirvió un refrigerio, hacia mucho frío, y había muchas personas, Les agradezco a todos, el apoyo recibido, para lograr el gran objetivo, reunir gente que sienta las mismas ganas de escribir, cantar, pintar, en fin todo lo que se dice “ arte y cultura “

 

 

A LAS ABUELAS DE LA MEMORIA Y LA ESPERANZA.

 

Búscame, búscame, búscame,

Quiero saber quien soy.

Hállame, hállame, hállame

para poder abrazar

Y sacar afuera toda la tristeza de una historia que no es la mía.

No te caigas, no te detengas, no me dejes de buscar,

porque se que eres mi cielo y yo soy tu inmenso mar.

Cubriré tus penas, secare tus lágrimas, llenare de gozo

el resto de tus días y el comienzo de mi identidad.

Quiero que festejes todos mis nacimientos

con la alegría que lo haría mama…

Porque como sabes a mi me la robaron

los que torturaron a la libertad.

ellos son los culpables de tu recorrido inevitable,

de la angustia permanente con la que vivís.

de tu cabellera gris con un  pañuelo blanco,

de tus largos años de espera dolorosa,

entumecida tu voz de tanto buscar respuestas,

cuando era una Argentina quieta por el llanto y el temor.

Solo te pido abuela que tu esperanza no declive

que me sigas buscando con toda tu fortaleza,

porque aunque yo no lo sepa, te espero

para poder construir mi propia vida

donde estemos vos y yo.

                 STELLA MARIS LEGUIZAMON ARANDA (LUSOAG).

 

 

PEQUEÑA GRANDE

 

Con solo cuatro años tenia cuando te fuiste,

Lo hiciste para después volver, mientras yo esperaba

cada noche junto a tu retrato, la llegada que no fue.

La infancia, paso lo mejor que pudo ser.

La adolescencia, tal vez fue, pero dejo mucho por hacer.

Después mama, lo mas bello de mi ser.

Hoy abuela, y todo junto quiero ser.

Niña, adolescente, compañera, mama, abuela, una y otra vez.

Hoy los nietos cierran todas las heridas, borran todas las marcas,

para dar paso a las caricias, a los mimos, al gran amor que en

muchos momentos, no pudo ser.

 

                                            ANA MARIA LEONANGELI.

 

 

         UNA POESÍA.

Dios hizo cosas muy lindas

Con su poder infinito

Darle alas a los angelitos

Y hermosura a la mujer.

Dios con su inmenso saber

Creo el lucerito y el sol

Nubes color de arrebol

Creo la luna y las estrellas

Hizo a la mujer tan bella

Demos gracias al creador

Las doto con lo mejor

Y para colmar sus decoros

Les hizo un corazón de oro

Que al latir derrama amor.

           ANTONIO (TOTO) SEGALE.

 

 

TUS  FOTOGRAFÍAS.

Aun conservo aquellas fotos, las miro y es como si fue ayer, pero están amarillas por los años.

Te veo tan lindo, arrogante, joven, y esos ojos que solamente vos los tenias, celestes, muy celestes.

Parecería que con tu mirada quisieras decirme algo, acaricie tu rostro muy joven, y te recuerdo como si los años no pasaron para vos.

Seguía compenetrada en tus fotos, cada una de ellas, eran una parte nuestra vivida, cada una de ellas eran hermosos recuerdos, que hace años pasaron, pero las estaba viviendo en mi memoria.

Estas fotos tuyas, las llevo en el corazón, muy adentro,

porque vos me diste tu corazón, y fue mío, hasta que Dios te llevo.

Hoy llena de nostalgia, pero alegre, así como vos querías verme, te recuerdo, justo en este mes de diciembre, donde se huele a incienso, pino y mirra.

Seguiré soñándote, seguiré esperándote, aunque sea para que vengas en las noches y me arropes en silencio para no despertarme.

Querido papa, otra Navidad, y no te tengo.

                                                ELSA PATTERER.

 

          DE HOY PARA MAÑANA

 

De hoy para mañana,

Puede cambiar tu vida,

Puedes enamorarte encontrar

En una esq         uina al hombre de tu vida.

 

De hoy para mañana

Podes recibir la noticia

Que engendraste otra vida

Y esperaras nueve meses

Para verle su sonrisa.

 

De hoy para mañana

Puedes recibir ayuda

La ayuda tan esperada

Que cambiara tu economía.

 

De hoy para mañana

Podes encontrar en éxito

Que alcanzan todos aquellos

Que se esfuerzan en la vida.

                    MARY LUQUE-

 

 

EXPRESANDO SENTIMIENTOS.

La inspiración de un poema

Nace al rozar la pluma con el papel,

Y duende del verso aquel

Que escondido en el corazón quedo

Brilla en su esplendor

Para dar paso a la imaginación

De lo que llevamos adentro,

Todo surge del amor,

Y la musa inspiradora

Realidad que aflora

Y nos deja sin aliento,

Expresando sentimientos

Imposibles de eludir,

Verdades de lo que queremos huir

Y atrapados quedamos

Entre la pluma y el papel

Desahogamos nuestras almas.

ANTONIA M. YANNOTTI (AMY)

 

 

AL TALLER LITERARIO “ESPACIO ABIERTO”

Ya prepare mis deberes

Como cuando iba a la escuela

Y me digo con deleite

Me voy para el cultural.

Llego, al primero que veo

Es a Rubén Rivabella

El es nuestro director

Un hombre muy singular.

 

Después aparece AMY

La profe de este taller

Y seguidamente Clelia

Que es muy atenta y cordial,

Como frutilla en la torta

El come libros de Ariel

Y este pequeño grupete

Se dispone a trabajar.

 

Leemos nuestros trabajos

Ideas intercambiamos

Y soñamos con el libro

Que aspiramos editar

Con tesón y con esfuerzo,

¡ Yo se que lo lograremos ¡

Y este taller literario les digo

¡¡ Dará que hablar ¡!.

            ANAMA RANCES.

 

 

 

LA NIÑA ENCANTADA

Todo empezó con una niña muy alegre que su risa se escuchaba

Desde lejos, traviesa, cariñosa en todo momento, sentía que cambiaba día a día, noches tras noche, se volvía mala, se enojaba de todo aquellos que le decían, no soportaba a nadie, ella odiaba este mundo, así de la nada y no quería seguir viviendo.

Cuando de repente apareció el, muy chiquito y lindo, que ella quedo cautivada al verlo.lo veía especial, logro sacarle una sonrisa, tan solo con unas pocas palabras, la volvió a la vida, fue cambiando de a poco, estaba feliz, tenia muchos sueños y en todos estaba el, se enamoraron y recupero su alegría, sus travesuras y sus aventuras, ella se lo transmitía cada vez que lo veía, para seguir enamorándolo.

Hoy es su novio, amor que nunca lo va a dejar, porque sin el, ella se sentiría triste, desolada, desprotegida y en esos momentos que el no esta no tienen sentido.

Pero tan delicada es esa persona que logra siempre que vuelva esa niña alegre, que sale adelante cuanto imposible sea, la que rompe barreras para volver a ser feliz y cada día lo logra, aunque quieran volverla a encantar, ella con su confianza en si misma, lucha y se esfuerza para salir adelante, es tanto el empeño que pone, que logro tener lo mas preciado en su mundo, fueron los niños ( el cacerito) fruto de todo el amor que se daban y continuo feliz por toda la vida, rompiendo el hechizo con un  amor puro y sincero de corazón.

Por eso la llaman… “La niña encantada “.

                                                            JORGELINA GAITE.

 

          

UNA SIMPLE HISTORIA DE AMOR.

Solía ir a la playa llevando mi libro y la radio, me quedaba sentada en la arena junto al caminito de madera donde pasaban las pocas personas que conocían el lugar.

Al escuchar pasos sabia quien venia, solo aquel día esos pasos eran diferentes y te vi, te vi por primera vez con tu cuerpo perfecto y ese negro y largo cabello suelto al viento que lo movía,

Desde ese día esperaba ansioso tu llegada para verte……..

Nunca olvidare cuando te acercaste a mi para preguntarme la hora y en agradecimiento sin querer tu mano rozo la mía, dándome la flor que llevabas en tu pelo… te pregunte tu nombre, me contestaste SOL y cuando quise decirte el mío ya te habías marchado al lugar que habías elegido desde donde yo podía ver tu cuerpo recostado sobre la arena y el agua que podía acariciarte para mi envidia.

Fueron pasando los días… yo esperaba ansioso que llegaras, porque al pasar me lanzabas un beso con tu mano ene. Aire, y lo mismo ocurría cuando te ibas…me sentía tan feliz.

Pero un día ¿que paso? tus pasos no venían solos, otros pasos venían a tu lado, y esta vez  no fue un beso en el aire hacia mi, solo agitaste  tu mano para saludarme. Desde mi lugar note que eras feliz con esa compañía y sentí mi corazón destrozarse.

Escucho los pasos de mi madre que vienen a buscarme con mi sillón de ruedas.

No he vuelto mas a la plaza, solo te miro desde mi balcón, lo único que si  puedo decir para mis adentros, que cada mañana cuando sale el SOL, recuerdo tu nombre y digo… Soy Federico el que desde que te conoció te amo en silencio.

                                                      STELLA MARIS DI PIERRO.

 

 

 

ORACIÓN A PUERTO SAN MARTÍN.

 

Puerto San Martín

Dice cantando.

Quiero surgir con el tiempo.

Quiero estar en tus guitarras,

Ser tus flores, ser el viento.

Quiero ser canto y paloma.

Quiero ser voz de este pueblo.

Quiero transponer fronteras y

Después volver con el tiempo.

 

Que cada voz te predique,

Y te bendiga mi pueblo,

Y cien cuerdas de guitarras.

Te eleven hacia los cielos.

 

Arriba pensadores, poetas y titanes

Dile que Dios puso en tu seno

La fe del soberano, el don del bueno,

Que infatigable avanza, en pos de un

destino soberano.

 

“Y en mis dulces melodías “

Dile en dulcísimos himnos

“yo soy Puerto San Martín “

¡Aquí estoy  ya soy ciudad!

¡Aquí estoy yo soy tu pueblo!

¡ Aquí estoy yo soy tu patria !

ELSA T  MAGALLAN  NIEVAS (Luz  y Sombras)

 

      

 

 

DOS SOLES, MI VIDA.

Dos soles, toda mi vida,

Mis hijos, mis adorados hijos.,

Dos niños, dos hombres.

El mayor lleno de sueños, de lucha,

Ya sabe lo que es pelearle a la vida,

Día a día, porque tiene tres hijos adorables,

Tres solcitos que lo llaman papa.

El menor, más joven, más realista,

Vive mas apurado,

Es como que no tiene tiempo

Para mirar un amanecer o una puesta de sol.

Pero esas son mis vidas,

Yo los amo por igual, a los dos,

Son dos luceros que alumbran mi existir,

Por ellos me siento “viva “

Por ellos late mi corazón,

Por ellos mi vida doy.

No dejo de agradecer todos los días,

Por estos hijos que la vida me regalo,

Que al mirarlos a los ojos,

Descubro que son míos, que nada, ni nadie

Los alejara de mi corazón.

Amados hijos, hoy mama esta melancólica,

Tal vez el paso de los años están dejando

Huellas, aunque mami no cree, que el

Tiempo tenga algo que ver,

Solo hoy hijos de mi corazón

Quería que supieran cuanto los ama

MAMA.

 

                        MARIA DEL CARMEN MONJELAT

 

   

 P

LEGARIA A LA PAZ.

 

¿Mi Dios, que esta pasando en el mundo?

Porque tanta violencia, porque tanta maldad.

Todos discuten, no comprenden razones…….

En las escuelas, en las canchas de fútbol, hasta en

Las plazas los niños en vez de jugar, pelean.

Allá en Medio Oriente, con bombas y metrallas

Matan cientos de personas, a niños y mujeres

No interesa la edad, padre contra hijos, nietos contra

Abuelos!

La juventud se pierde con las drogas y vicios

Ya no existe respeto a las personas mayores,

Nos tratan de igual a igual, como si fuese normal.

¡¡ Por eso te pido Señor, por toda la humanidad,

Soy un ser mas que ocupa un lugar en este mundo,

Una gota de agua en el mar, o un simple granito de

Arena en el desierto, con mis defectos y falencias….

“no permitas que con nuestro procedes, matemos

A la blanca paloma que representa

LA PAZ.

                                    ADELINA PAREDES

 

 

 

          ALMA DEL PONCHO ROJO

               (Para Mary Acosta).

Volcán de amor, afecto y fraternidad

Llevas en el manto del poncho rojo

El espíritu de las notas musicales.

 

Es tu voz, que se esparce, como abanicos

De plumas de ruiseñores,

La voz del Litoral.

Acariciando el alma de los pobres,

Pero ricos de cariños y felicidad

Por escucharte con gran admiración.

 

 Existe un arco iris, con cuerdas de colores

Y un vendaval de mariposas, en el cielo

Que van pintando las caritas de los niños.

 

Tu sensibidad de mujer, consiste, en ser

Interprete, creadora

Por el arte de cantar.

 

Has logrado un glosario de cancioneros

Junto a Oscar del Rosario,

Con un do-re-mi-fa-sol

Que ilumina con su guitarra

Marcial Correa, con el titulo El Duo misioneros.

 

                     FERNANDO SANTACRUZ

 

 

 

                         DEMASIADO TARDE.

Sus manos tibias acariciaban mis manos,

Yo apretaba las suyas para que estén siempre juntas.

Sus ojos color de miel me miraban dulcemente

Yo acariciaba su rostro, que me atraía inmensamente.

Sus besos eran ardientes, apasionados.

Sus brazos eran fuertes como robles, que me

Apretaban contra su pecho.

Cuanto amor había entre los dos.

Cuanto amor imposible de olvidar.

Cuanta pasión había entre los dos.

Cuantas primaveras y veranos pasaron cuantos años…..

Yo era una jovencita que hacia poco que había

Dejado de jugar a la muñecas.

Que hermosos momentos fueron esos.

Lastima que fue demasiado tarde para los dos.

                             GLADIS PAULINO

 

PLEGARIA.

Levanto mis ojos

Y miro Hacia el cielo

Dándole las gracias

A Nuestro Señor

Por haber mandado

A un gaucho tan noble

Tu nombre sagrado

Gaucho Antonio Gil

Recuerdo aquel día,

Fue allá en el camino

Que te conocí.

Entre a tu capilla

Ardían las velas

Banderas al viento de rojo color

En tu cruz bendita

Rece un Padre Nuestro

Tu imagen divina

Por siempre será

Desde ese momento

Te llevo conmigo

Prendido en mi alma

Y mi corazón

Levanto mis ojos

Y miro al cielo

Dándole las gracias

A Nuestro Señor.

 

MARI ACOSTA    (Cantante del litoral)

Por lobogabriel - 27 de Junio, 2008, 10:11, Categoría: palabra en el mundo
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neuza ladeira

Inverteu o dia  é hora do espelho!

A noite é de louca emoção.
Sensual Beatriz amante das carícias delirantes, sabe o profundo da união.
Guardando razão ruge leão na vida pouco babada.

No jardim florido o perfume é forte
Queridos, sedutor fechando janelas de pequena humanidade.
Sexo úmido todo tempo!  Curiós...
Calor asfixiante, fúria de ventos atrito em corações de cravos.
Não há alguém não há ninguém

Desesperada, desmaiada de lutar, lutar...
Não essa luta poluída, escondida em aditares
Derrubando floresta catando emoção.

Filhinho, mamãe dorme há muito
Não porque o queira, está invertida.
Se fraca sou, forte certo me tornar.
Mas no espelho encontro – me como sempre só.

Por lobogabriel - 27 de Junio, 2008, 9:58, Categoría: poesia
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I Certamen Nacional de Sonetistas “Bialet Massé”

1.      El certamen consta de una única categoría. Pudiendo participar en ella los adultos mayores de 18 años.

2.      Cada escritor, podrá enviar hasta dos sonetos, los cuales deberán de ser enviados por triplicado.

3.      Cada trabajo deberá ser firmado con seudónimo (en caso de enviar dos trabajos utilizar el mismo seudónimo en ambos). En sobre adjunto consignar el nombre de la/s obras, y el seudónimo utilizado. Dentro, deberán estar los siguientes datos referentes al participante:

 

v     Nombre de la/s obra

v     Seudónimo

v     Nombre y apellido del escritor

v     DNI

v     Domicilio

v     Número de teléfono

v     Dirección de correo electrónico

 

4.      La fecha de participación será hasta el día 8 de Agosto de 2008, a la siguiente dirección:

 

Juárez Celman 423

5158 - Bialet Massé - Córdoba - Argentina

 

5.      La entrega de los premios, se realizará el 20 de Septiembre en el marco del II Encuentro Nacional de Narradores y Poetas comprometiéndose los ganadores a concurrir a dicho evento a los efectos de recibir el galardón.

6.      El jurado seleccionara el 1°, 2° y 3° puesto, otorgando tantas menciones de honor como estime necesarias, pudiendo declarar el certamen desierto. Los trabajos premiados serán publicados en la antología del encuentro previamente citado.

7.      Para participar en el presente certamen se debe de abonar la suma de $ 15,00 (quince pesos moneda argentina), esta debe enviarse por giro postal o telegráfico, sobre la oficina postal de la localidad de Cosquín a nombre de: Daniela Selene Lorenzini Sánchez. DNI: 26.313.885 (a la dirección anteriormente indicada).

Por lobogabriel - 27 de Junio, 2008, 9:56, Categoría: concursos literarios
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III Certamen Nacional de Narrativa -Cuento Corto-

La Hora del Cuento procura recuperar la perdida tradición de narrar  y escuchar cuentos, muchas son las actividades realizadas en aras de alcanzar ese objetivo, siendo un medio más para lograrlo el

III Certamen Nacional de Narrativa -Cuento Corto-

 

Bases

 

1.      El certamen consta de una única categoría. Pudiendo participar en ella los adultos mayores de 18 años.

2.      Cada participante, podrá enviar hasta dos trabajos, los cuales deberán de ser enviados por triplicado en hoja A4, con una extensión máxima de 2 carillas en letra Times New Roman tamaño 12.

3.      Cada trabajo deberá ser firmado con seudónimo (en caso de enviar dos trabajos utilizar el mismo seudónimo en ambos). En sobre adjunto consignar el nombre de la/s obras, y el seudónimo utilizado. Dentro, deberán estar los siguientes datos referentes al participante:

 

v     Nombre de la/s obra

v     Seudónimo

v     Nombre y apellido del escritor

v     DNI

v     Domicilio

v     Número de teléfono

v     Dirección de correo electrónico

 

4.      La fecha de participación será hasta el día 8 de Agosto de 2008, a la siguiente dirección:

 

Juárez Celman 423

5158 - Bialet Massé - Córdoba - Argentina

 

5.      La entrega de los premios, se realizará el 20 de Septiembre en el marco del II Encuentro Nacional de Narradores y Poetas, comprometiéndose los ganadores a concurrir a dicho evento a los efectos de recibir el galardón.

6.      El jurado seleccionara el 1°, 2° y 3° puesto, otorgando tantas menciones de honor como estime necesarias, no pudiendo declarar el certamen desierto. Los trabajos premiados serán publicados en la antología del encuentro previamente citado y se hará entrega de 2 ejemplares a cada ganador.

7.      Para participar en el presente certamen se debe de abonar la suma de $ 15,00 (quince pesos moneda argentina), esta debe enviarse por giro postal o telegráfico, sobre la oficina postal de la localidad de Cosquín a nombre de: Daniela Selene Lorenzini Sánchez. DNI: 26.313.885 (a la dirección anteriormente indicada).

 

 

Por lobogabriel - 27 de Junio, 2008, 9:54, Categoría: concursos literarios
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Carlos Figueroa, Argentina

                  

 

 

 

             PASAJERO DEL AGUA

 

 

 

Ya no estas en este efímero mundo

del hombre y sus miserias.

Cada día que pasa tú recuerdo se aleja

sobre el oscuro paisaje de la ausencia,

donde los vientos descubren todavía

los rincones sagrados de la piedra.

Cómo nos falta tu presencia:

solitaria  figura que bordea sin saberlo

las brumosas costas del olvido.

Pero, es mi voluntad quien  te deja

a merced del proceloso mar que nos rodea.

¿Porqué entonces me asalta  este vacío

si se donde te encuentras ¿.

Pasajero del agua, hoy quisiera llamarte,

 acercarte  al horizonte de mi pena

para anclar tu corazón a mis orillas..

 

Por lobogabriel - 27 de Junio, 2008, 9:51, Categoría: poesia
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Fernando Pessoa, poemas sobre servilletas

Selección, traducción y ensayo de Teódulo López Meléndez

 

 

 

______________________________________________________________________

 

FERNANDO PESSOA TENÍA UN GRAN BAÚL

 

 

    Fernando Antonio Nogueira Pessoa tenía un gran baúl. Tan grande era el baúl que aún saltan de él, como maravillas animadas, poemas y ensayos. Este hombre múltiple escribió poemas que son orgullo de la lengua portuguesa y de la poesía, fabricó estéticas que atribuyó a sus heterónimos, escribió manifiestos en desafío a las naciones y a los poetas de su tiempo, redactó ensayos políticos que son monumentos poéticos, analizó día a día la evolución de Portugal, se estudió a sí mismo en los textos de psiquiatría, se internó en las ciencias ocultas, proclamó el advenimiento de un nuevo imperialismo –esta vez cultural y lusitano- para ser dado al mundo como algo más grande que los Descubrimientos, y, a él mismo, se impuso la tarea de convertirse en un poeta que partiera la historia del hombre, un Super Camôes, pues toda forma política era una derivación de la cultura y sólo una gran renovación cultural era anuncio de una renovación de las formas de gobierno; este clímax de la historia humana estaba siempre representado en un poeta y él miraba a Shakespeare para saber de su propia estatura. Excelsa megalomanía, mesianismo irreducible; bello sueño de un Super Poeta alzado hasta las cimas donde el tiempo se domina y la palabra es soberana, donde la cultura redime y regenera y donde la poesía es la suprema fuente.

   Se sabe de su vida, de su orfandad, del viaje a África del Sur con el padrastro designado Cónsul en Durban, sus primeros versos en inglés y su elección, conciente y voluntaria, de la lengua portuguesa, más como patria que como lengua. Se sabe de Ophelia, la tímida dependiente de comercio, de su vinculación a lo esotérico, de su homosexualidad reprimida y jamás materializada. Tantas cosas en aquel baúl, arbitrarias, es verdad, inaceptables a nivel de realidad, es cierto, pero de eso no se trata, más bien de una “cosa mental”, como gustaba decir Leonardo da Vinci. Algunas de estos temas he analizado en mi ensayo Pessoa, la respuesta de la palabra (Academia Nacional de la Historia de Venezuela, Caracas, 1992). Quizás sea el berlinés Georg Rudolf Lind el mayor estudioso de las teorías estéticas de Pessoa. Lind fue profesor en las escuelas alemanas de París y Lisboa y se doctoró en Bochum con una tesis titulada precisamente Teoría poética de F. Pessoa. No hay estudio, el idioma que se quiera, donde no haya referencia a Joâo Gaspar Simôes, sin duda el mejor biógrafo de Pessoa. Referencia obligada es también Antonio Cuadros, con dos excelentes volúmenes. A ellos me remito.

   Pessoa no tuvo una estética, tuvo varias. El poeta sostiene que el hecho de cada uno de sus heterónimos fue algo inconsciente, aunque quienes lo hemos estudiado pensamos que tales estéticas fueron maduradas primero que los heterónimos y que estos fueron creados, en mucho, para defender aquellas tesis previamente delineadas. Los títulos se suceden: saudocismo –elevación de la saudade portuguesa a nivel de categoría estética-, paulismo – reacción contra Baudelaire donde pretendía sacar la poesía de los predios del alma y lograr una fusión entre esta y la Naturaleza-, interseccionismo, neoclasicismo, sansacionismo –la sensación como base de todo arte, síntesis de todos los ismos anteriores. Los heterónimos sostendrán fieras batallas entre sí. Reis será neo-clásico, Alvaro de Campos defenderá la tesis del sensacionismo y escribirá un elocuente manifiesto futurista, mientras el “discípulo” de Reis, Alberto Caeiro, caerá en contradicciones.

    Sobre la selección que ahora ofrecemos hay que precisar algunas cosas: en el famoso baúl de Pessoa se encontró una grandísima cantidad de trabajos, desde los limpios cuadernos del estudiante del Colegio Inglés hasta los crípticos papeles del ocultista. Los autores de las publicaciones con que trabajamos afrontaron dificultades y perplejidades pues la caligrafía de estos poemas era exasperante. En algunos casos existían tales dudas que el prefacista Nemesio describe su tarea como “descifrar, interpretar y ordenar”. Alguna vez, para lograr tal objetivo, fue necesario recurrir al microfilme. Pessoa escribía también a máquina, especialmente en horas de oficina, cuando trabajaba en la Revista de Comercio, pero todos los poemas que aquí incluimos eran manuscritos. Nemesio advierte contra la tesis de no considerar parte de la obra de un autor aquella manuscrita y no susceptible de descifrar o que no parezca una versión definitiva dada por el propio poeta. Comparto plenamente este criterio. Los poemas que aquí presentamos son extremadamente útiles para el conocimiento del poeta portugués y nada hubiese justificado dejarlos en el baúl. Estos poemas no estaban firmados y por tanto cabe la duda a quien pretendía Pessoa atribuirlos, si a sí mismo o alguno de sus heterónimos. Nemésio cree y yo con él, que estos poemas son de Pessoa y no de Reis, Caeiro o Campos. Estos textos estaban escritos en servilletas y en pedazos de periódicos y de papel de envolver. Fueron recogidos en tres volúmenes en portugués, todos de Edicôes Ática, de Lisboa, de la siguiente manera: Novas Poesías Inéditas, 1973, bajo la dirección y notas de Maria do Rosário Marques Sabino y Adelaida Maria Monteiro Sereno; Poesías Inéditas (1930-1935), abril de 1978, bajo la dirección de Jorge Nemesio; finalmente un tercer volumen, Poesía Inéditas (1919-1930) donde no aparece fecha de edición.

   Debo recordar que siempre es difícil hacer versiones de poesía aunque se trate de un  libro ya publicado, revisado y ordenado por el autor, para así hacer comprender que las dificultades se multiplican cuando se debe trabajar con poemas escritos en las condiciones de éstos que aquí presentamos; escritos en papel impropio –si es que alguno lo es-, lo que dificultó entenderlos en el idioma original, jamás revisados por el autor que seguramente esperó una fecha futura que nunca llegó y destinados, por tanto, al baúl. He respetado al máximo los originales en portugués y mantenido las rimas donde estaban, siempre y cuando no me obligara tal propósito a forzar un verso. Creo haber encontrado alguno que otro error de imprenta y un acento me ha develado largas horas, `por lo que debo confesar que alguna irreverencia he cometido.

   Aquí encontraremos versos diciendo de sueños que no se realizarán y de esperanzas vanas. Hay tedio y cansancio. En este, por ejemplo, está Pessoa de cuerpo entero: “¿Quién sabrá decir lo que siente?” El desdoblamiento es característico: lo encontramos hablando de sí mismo como si de otro se tratase, como cuando creó los heterónimos. Encontramos la permanente interrogación sobre la vida y la reiteración de su miedo frente a ella. Fracaso y miedo en quien soñó con un imperialismo cultural y con elevarse a la condición de poeta cumbre de una época. En un poema del 27-5-1922 alerta sobre el peso en el hombre de su condición de “súbdito del fado”, referencia explícita a su condición de portugués con todo lo que sabemos ello significaba para Pessoa.  La comunicación con los otros es imposible, aunque en algún poema (por ejemplo, el del 26-8-1930) se identifique con los otros hasta tal punto de hablar de “nosotros”, aunque diga de seguida que cada uno irá a cambiar de traje y estará desnudo a solas. En poema del 21-10-1930 admite que está encerrado en sí mismo, que no sale a la vida. Por momentos se declara avergonzado del dolor que reseña como auto-impuesto. La ruptura entre Pessoa y el mundo exterior está representada por la imposibilidad de comunicación, en la ausencia de amor. De repente veremos unos bellos poemas para una mujer cuyos cabellos dora el sol rematados con esta frase: “¿Por qué, para ser feliz, es preciso no saberlo?” Por momentos ama la vida y no quiere bajar allí donde no hay luz, momentos breves sí, pues se cree ya muerto y a su cuerpo la tumba. La especialidad de Pessoa, ya lo he dicho, es la contradicción. Sin contradicción no existe Pessoa. Como no existe Pessoa sin su locura. No interesa esta discusión, vieja de siglos. Cicerón dijo, a propósito de Demócrito, que sin locura no hay gran poesía. Con algunos de los poemas aquí incluidos sentí lo que sólo había percibido parado frente a algún cuadro de Van Gogh.

__________________________________________________________________

  

 

19-6-1915

 

Mi tedio no duerme.

Cansado existe en mí

Como un dolor informe

que no tiene causa o fin.

 

O meu tédio não dorme./Cansado existe en mim/Como uma dor informe/Que não tenm causa o fim.


 

 

10-2-1917

 

El mundo cae a mi alrededor, escombro a escombro.

 

Mis sentidos oscilan, bandera rota al viento.

 

¿Qué sombra de qué sol llena de frío y asombro

El camino vacío de la consecución?

 

Busca un puerto lejano una nave desconocida

Ese es todo el sentido de mi vida.

 

Por un mar azul nocturno, estrellado en el fondo,

Sigue su ruta la nave exterior al mundo.

 

Pero el sentido de todo está cerrado en el asombro

Que exhala la llama negra que enciende en mi entusiasmo

 

Súbitas confesiones de otro que yo fui en otros tiempos

Antes de la vida y que vio a Dios y que no soy ahora.

 

 

Ou mundo rui a meu redor, escombro a escombro./Os meus sentidos oscilam, bandeira rota ao vento./Que sombra de que o sol enche de frio e de assombro/A estrada vazia do conseguimento?/ Busca un porto longe uma nau desconhecida/E esse é todo o sentido da minha vida./Por un mar azul nocturno, estrelado no fundo,/segue a sua rota a nau exterior ao mundo./ Ma o sentido de tudo está fechado no pasmo/Que exala a chama negra que hacendé em meu entusiasmo/Súbitas confissões de outro que eu fui outrora/Antes da vida e viu Deus e  eu não o sou agora.

 


 

 

12-6-1918

L¨HOMME

 

No: toda palabra está de más. ¡Sosiega!

¡Deja de tu voz, sólo el silencio anterior!

Como un mar errante a una playa desierta, llega

 

    A mi corazón el dolor

 

¿Qué dolor? No sé. ¿Quién sabe saber lo que siente?

 

Ni un gesto. Sobreviva a penas a lo que tiene que morir

 

El resplandor de la luna y la hora y el vago perfume indolente

Y las palabras por decir

___________

 

5-3-1919 (?)

 

¿Por qué vivo, quién soy, o qué soy, quién me lleva?

¿Qué seré para la muerte? Para la vida ¿qué soy?

 

La muerte en el mundo es la oscuridad en la tierra.

Nada puedo. Lloro, gimo, cierro los ojos y voy.

 

Me cercan el misterio, la ilusión y la descreencia

En las posibilidades que todo sea verdadero.

¡Oh, mi terror de ser, nada hay que te venza!

La vida como la muerte es el mismo mal.

____________

 

12-12-1919

 

Mi ser vive en la Noche y en el Deseo.

Mi alma es un recuerdo que hay en mí.

 

_________________

 

1920

 

Lejos de mí en mí existo

La parte de quien soy

La sombra y el movimiento en que consisto.

________________

 

1920

 

Pudiese yo como la luna

Sin conciencia llenar

La noche y las almas e inundar

La vida de no pertenecer.

 

____________

 

27-5-1922

 

Los dioses, no los reyes, son los tiranos.

Es la ley del Fado la única que oprime.

¿Pobre niño de maduros años,

Que piensas que hay revuelta que redime!

Mientras pesa, y siempre pesará,

Sobre el hombre la sierva condición

De súbdito del Fado.

______________

 

1924

 

Mendigo de lo que no conoce,

Mi ser sin lugar, en el camino

Entre ruinas amanece…

Camina sólo, sin buscar.

 

________________

 

1924

 

LIGEIA

 

No quiero ir donde no haya luz,

De abajo la inútil gleba no ve nunca

Las flores, ni el curso al sol de los ríos

Ni cómo las estaciones que se renuevan

Reiteran la tierra. Ya me pesa

En los párpados que tiemblan el miedo hueco

De nada ser y de no tener vista o gusto.

Calor, amor, el bien y el mal de la vida.

 

__________________

 

1924

 

Mis días pasan, mi fe también.

Ya tuve cielos y estrellas en mi manto.

Las grandes horas, si alguien las vivió,

Cuando las vivió, perdieron ya el encanto.

 

_________________

 

1926

 

No tener dios es un dios también

 

________________________

 

 

20-8-1925

 

AMIEL

 

No, ni el sueño la perfección soñada

Existe, pues es sueño. Oh, Naturaleza,

Tan monótonamente renovada

¿Qué cura das a esta tristeza?

El olvido temporal, el camino,

Por engaño tomado,

Meditar en el puente y en la incerteza…

 

Inútiles días que consumo lentos

En el esfuerzo de pensar en la acción,

Solitario con mis fríos pensamientos

Ni con una esperanza mano en mano.

Es tal vez noble al corazón

Este vacío ser que anhela el mundo,

Este prolijo ser que ansía en vano,

Exánime y profundo.

 

¡Tanta grandeza en sí misma muerta

Tanta nobleza inútil de ansia y dolor!

¡No se levanta la mano para la cerrada puerta

Ni el sumiso mirar para el amor!

 

___________________________

 

28-9-1926

 

Universal lamento

      Aflora en tu ser.

Sólo tiene de ti la voz y el momento

Que lo hizo en tu voz aparecer.

 

__________________________

 

19-10-1927

 

Duerno. ¿Regreso o espero?

No sé. Otro fluye

Entre lo que soy y lo que quiero

Entre lo que soy y lo que fui.

_______________________________

 

26-11-1927

 

Hay luz en el tojo y en el matorral

    Luz en el aire y en el suelo…

Hay luz en todo lo que veo,

     No en mi corazón…

 

Cuanta más luz allá afuera

      Cuanto más caliente es el día

Más, por el contrario, llora

       Mi íntima noche fría.

 

_________________________

 

1928

 

Mi corazón estuvo siempre

Solitario. Morí ya…

¿Para qué es preciso un nombre?

Fui yo mi sepultura.

 

_________________________-

 

1-9-1928

 

En torno a la lámpara desolada

Cuyo petróleo me alumbra la vida,

Paira una mariposa, por mandato

De su inconsistencia indefinida.

 

____________________________

 

1-10-1928

 

Mi corazón se quebró

Como un pedazo de vidrio

Quiso vivir y se engañó…

 

___________________________-

 

1929

 

Tengo pena hasta…no sé…

Del propio mal que pasé

Pues pasé cuando pasó.

 

_____________________________

 

1929

 

El abismo es el muro que tengo,

Ser yo no tiene un tamaño.

 

__________________________________

 

17-3-1929

 

Parece que me estoy tranquilizando.

Estaré tal vez por morir.

Siento un cansancio nuevo y blando

De todo cuanto quise querer.

 

Siento sorpresa de encontrarme

Tan resignado con sentir.

Súbito veo el río

Entre árboles brillando.

 

Y son una presencia cierta

El río, los árboles y la luz

 

__________________________________

 

1930

 

Tu cuerpo real que duerme

Es un frío en mi ser.

 

_____________________________________

 

7-7-1930

 

Dormí. Soñé. En el informe laberinto

Que hay entre la vida y la muerte me perdí.

Y lo que en vago viaje yo sentí

Con exacta memoria no lo siento.

 

Si quiero hallarme en mí diciéndolo, miento.

La vasta tela, tuve y no la vi.

Oscuramente me desconcebí.

­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­______________________________________-

 

24-8-1930

 

Dios no tiene unidad.

¿Cómo la tendré yo?

 

________________________________________

 

26-8-1930

 

Pasan por la calle los cortejos

De las personas existentes.

Algunas tendrán oportunidad,

Otras van a cambiar de traje,

Otras son inteligentes.

 

No conozco allí a nadie.

Ni a mí yo me conozco.

Los miro sin ningún desdén.

También voy a cambiar de traje.

También vivo y también olvido.

 

Pasan por la calle conmigo,

Ellos y yo somos nosotros.

Todos tenemos un abrigo,

Todos cambiamos de traje,

Ay, pero a solas estamos desnudos.

 

_____________________________________

 

27-8-1930

 

Mi mujer, la soledad,

Consigue que yo no sea triste.

¡Ah, qué bueno es al corazón

tener este bien que no existe!

 

Acepto no oír a nadie,

No sufro el insulto de un cariño

Y hablo fuerte sin que haya alguien:

Me nacen los versos del camino.

 

Señor, si hay bien que el cielo conceda

Sumiso a la opresión del Fado

Dame yo ser solo –veste de seda-

Y solamente habla –abanico animado.

 

______________________________________________

 

21-10-1930

 

Hay un gran sonido en la arboleda.

Parece un mar que hay allá encima.

Es el viento, y el viento da un miedo…

No sé si un corazón me estima…

 

Solitario bajo los astros ciertos

Mi corazón no sale de la vida…

Los vastos cielos, iguales y abiertos,

¿Qué es esta alma indefinida?

 

________________________________________________( ...)

Por lobogabriel - 27 de Junio, 2008, 9:47, Categoría: lecturas
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